Scout Life Fiction The King of Mazy May

Lytt til denne historien:

Skjønnlitteratur av Jack London
Illustrasjoner av C.F. Payne


Walt Masters er ikke en veldig stor gutt, men det er mannlighet i sminken hans, og han selv, selv om han ikke vet så mye som de fleste gutter vet, vet mye som andre gutter ikke vet.

Han har aldri sett et tog med biler eller en heis i livet, og for den saks skyld har han aldri en gang sett på en kornåker, en plog, en ku eller til og med en kylling. Han har aldri hatt et par sko på beina, heller ikke gått på piknik eller fest, og heller ikke snakket med en jente. Men han har sett solen ved midnatt, sett på isstoppene på en av de mektigste elvene, og spilt under nordlyset, det ene hvite barnet i tusenvis av kvadratkilometer frossen villmark.

Walt har gått alle de 14 årene av sitt liv i solbrune, elgskinnmokkasiner, og han kan dra til de indiske leirene og 'snakke stort' med mennene, og handle calico og perler med dem for deres dyrebare pelsverk. Han kan lage brød uten bakepulver, gjær eller humle, skyte en elg på 300 meter og kjøre de ville ulvehundene 50 miles om dagen på den fullsatte stien.

Til slutt har han et godt hjerte, og er ikke redd for mørket og ensomheten, for mennesker eller dyr eller ting. Faren hans er en god mann, sterk og modig, og Walt vokser opp som ham.

Walt ble født tusen miles eller så nede i Yukon, i et handelssted under Vollen.

Etter at moren hans døde, kom faren og han oppover elven, trinn for trinn, fra leir til leir, til nå er de bosatt på Mazy May Creek i Klondike gullland. I fjor hadde de og flere andre brukt mye slit og tid på Mazy May, og utholdt store vanskeligheter; bekken begynte i sin tur bare å vise sin rikdom og belønne dem for tungt arbeid. Men med nyheten om deres oppdagelser begynte rare menn å komme og gå gjennom de korte dagene og de lange nettene, og mange urettferdige ting de gjorde mot mennene som hadde jobbet så lenge på bekken.


Si Hartman hadde reist på elgjakt for å komme tilbake og finne nye innsatser drevet og kravet hans hoppet. George Lukens og broren hans hadde mistet påstandene sine på samme måte, etter å ha forsinket seg for lenge på vei til Dawson for å registrere dem. Kort fortalt var det den gamle historien, og ganske mange av de alvorlige, flittige etterforskerne hadde hatt lignende tap.

Men Walt Masters 'far hadde registrert kravet sitt i starten, så Walt hadde ingenting å frykte nå som faren hadde gått på en kort tur opp til White River-letingen etter kvarts. Walt var godt i stand til å bo alene i hytta, lage sine tre måltider om dagen og ta vare på ting. Ikke bare passet han på farens påstand, men han hadde avtalt å holde øye med den tilstøtende av Loren Hall, som hadde startet for Dawson å registrere den.


Loren Hall var en gammel mann, og han hadde ingen hunder, så han måtte reise veldig sakte.

Etter at han hadde vært borte en stund, kom det beskjed oppover elven om at han hadde brutt gjennom isen ved Rosebud Creek og frosset føttene så dårlig at han ikke ville være i stand til å reise på et par uker. Så mottok Walt Masters at gamle Loren nesten hadde det bra igjen, og i ferd med å gå videre for Dawson så fort en svekket mann kunne.

Walt var imidlertid bekymret; påstanden kunne bli hoppet når som helst på grunn av denne forsinkelsen, og en fersk stormløp hadde startet på Mazy May. Han likte ikke utseendet til nykommerne, og en dag, da fem av dem kom forbi med crack-hundelag og de letteste campingutstyr, kunne han se at de var forberedt på å få fart, og bestemte seg for å holde et øye med dem. Så han låste opp hytta og fulgte etter dem, samtidig som han var forsiktig med å forbli skjult.


Han hadde ikke sett på dem veldig lenge før han var sikker på at de var profesjonelle stemplere, bøyd på å hoppe alle påstandene i sikte. Walt snek seg langs snøen ved kanten av bekken og så dem bytte mange innsatser, ødelegge gamle og sette opp nye.

Om ettermiddagen, med Walt alltid etterpå på hælene, kom de tilbake i bekken, løsnet hundene sine og gikk inn i leiren innen to krav fra hytta hans. Da han så dem lage forberedelser for å lage mat, skyndte han seg hjem for å få noe å spise selv, og skyndte seg deretter tilbake. Han snek seg så nær at han kunne høre dem snakke, og ved å skyve underbørsten til side kunne han få glimt av og til. De hadde spist ferdig og røyket rundt bålet.

“Bekken er i orden, gutter,” sa en stor, svartskjegget mann, tydeligvis lederen, “og jeg tror det beste vi kan gjøre er å trekke ut i kveld. Hundene kan følge stien; dessuten blir det måneskinn. Hva sier du?'

'Men det blir dyrt kaldt,' protesterte en av partiet. 'Det er 40 under null nå.'


'Er du sikker, kan du ikke holde deg varm ved å hoppe ut av akingene og løpe etter hundene?' ropte en irer. “En” hvem ville ikke? Bekken er like rik som en amerikansk mynte! Tro, det er en ilegant chanst å få en run fer dine penger! Hvis du ikke løper, er det ikke at du i det hele tatt ikke får pengene. '

'Det er det,' sa lederen. “Hvis vi kan komme til Dawson og spille inn, er vi rike menn; og det er ingen som forteller hvem som har sneket seg med i sporene våre, fulgt oss og kanskje nå av for å gi alarm. Tingen for oss å gjøre er å hvile hundene litt, og deretter treffe stien så hardt vi kan. Hva sier du?'

Åpenbart hadde mennene blitt enige med lederen deres, for Walt Masters kunne ikke høre annet enn raslingen av tinnvasken som ble vasket.

Når han kikket forsiktig ut, kunne han se lederen studere et papir. Walt visste hva det var med et øyeblikk - en liste over alle de ikke-registrerte påstandene om Mazy May. Enhver mann kunne få disse listene ved å søke gullkommisjonæren i Dawson.

“Trettito,” sa lederen og løftet ansiktet mot mennene. “Trettito er ikke spilt inn, og dette er 33. Kom igjen; la oss se på det. Jeg så noen hadde jobbet med det da vi kom opp i morges. ”

Tre av mennene gikk med ham og etterlot en til å forbli i leiren. Walt snek seg forsiktig etter dem til de kom til skaftet til Loren Hall. En av mennene gikk ned og bygde en bål i bunnen for å tine den frosne grusen, mens de andre bygde en annen brann på dumpa og smeltet vann i et par gullpanner. Dette helte de i et stykke lerret som var strukket mellom to stokker, brukt av Loren Hall for å vaske gullet hans.

I løpet av kort tid ble et par skuffer med smuss sendt opp av mannen i skaftet, og Walt kunne se de andre grupperte engstelig om lederen sin da han fortsatte å vaske den. Da dette var ferdig, stirret de på den brede stripen med svart sand og gult gullkorn på bunnen av pannen, og en av dem kalte begeistret for at mannen som hadde blitt igjen i leiren skulle komme. Loren Hall hadde truffet det rikt og kravet hans var ennå ikke registrert. Det var tydelig at de skulle hoppe over det.

Walt lå i snøen og tenkte raskt.

Han var bare en gutt, men i møte med den truede urettferdigheten mot den gamle hale Loren Hall følte han at han måtte gjøre noe. Han ventet og så, med sinnet opp, til han så mennene begynne å firkaste nye innsatser. Så krøp han bort til hørselshemmet, og brøt ut i en løp for stempernes leir. Walts far hadde tatt med seg sine egne hunder, og gutten visste hvor umulig det var for ham å foreta de 70 milene til Dawson uten hjelp av hunder.

Da han fikk leiren, plukket han ut, med et erfaren øye, den letteste løpekjøringen og begynte å utnytte stempelhunder. Det var tre lag på seks hver, og blant disse valgte han 10 av de beste. Han skjønte hvor nødvendig det var å ha en god head-dog, og han prøvde å oppdage en leder blant dem; men han hadde liten tid til å gjøre det, for han kunne høre stemmen til de hjemvendte mennene. Da laget var i form og alt klart, kom kravhopperne til syne på et åpent sted ikke mer enn hundre meter fra stien, som løp nedover bekken. De ropte til Walt, men i stedet for å gi akt på dem, grep han opp en av pelsens sovende kapper, som lå løst i snøen, og hoppet på sleden.

“Mush! Hei! Mush on! ” ropte han til dyrene og snappet den skarpe pisken blant dem.

Hundene sprang mot åkestroppene, og sleden rykket i gang så plutselig at den nesten kastet ham av seg. Så buet den seg inn i bekken, med fare for en løper. Han var nesten andpusten av spenning, da den til slutt rettet seg med en bundet og sprang frem igjen. Bekkebredden var høy, og han kunne ikke se mennene, selv om han kunne høre deres skrik og visste at de løp for å avskjære ham. Han turte ikke å tenke på hva som ville skje hvis de tok ham; han bare klamret seg på sleden, hjertet hans banket vilt og så på snøkanten på banken over seg.

Forstørr

mazymay

Plutselig kom den flygende kroppen til irsken over denne snøkanten, som hadde hoppet rett for aken i et desperat forsøk på å fange den; men han var et øyeblikk for sent.

Han slo helt bak på den og ble kastet fra føttene bakover i snøen. Likevel, med en kattens hurtighet, hadde han grepet enden av sleden med den ene hånden, snudd og trakk seg bak på brystet, sverget på gutten og truet alle slags forferdelige ting hvis han ikke stoppet hundene ; men Walt knakk ham skarpt over knokene med hundepiskens rumpe til han slapp taket.

Det var åtte miles fra Walts påstand til Yukon - åtte veldig skjevte miles, for bekken viklet frem og tilbake som en slange, 'binder knuter i seg selv' som George Lukens sa. Og fordi det var så skjevt, kunne ikke hundene komme opp i sin beste hastighet, mens sleden bakket tungt på siden mot kurvene, nå til høyre, nå til venstre.

Reisende som hadde kommet opp og ned i Mazy May til fots, med sekker på ryggen, hadde nektet å gå rundt alle svingene, og hadde i stedet foretatt snarveier over de smale halsene på bekkenbunnen.

To av forfølgerne hans hadde gått tilbake for å utnytte de resterende hundene, men de andre benyttet seg av disse snarveiene, løpende til fots, og før han visste ordet av det, hadde de nesten gått forbi ham.

'Stopp!' gråt de etter ham. 'Stopp, ellers skyter vi!'

Men Walt skrek bare hardere mot hundene, og sprang rundt svingen med et par revolverkuler som synger etter ham. Ved neste sving hadde de trukket seg nærmere, og kulene slo ubehagelig nær ham; men på dette tidspunktet rettet Mazy May seg ut i en halv mil i luftlinje. Her strakte hundene seg ut i sin lange ulvesvinge, og stemplene svingte raskt, bremset ned og ventet på at deres egen slede skulle komme opp.

Walt så over skulderen og resonnerte at de ikke hadde gitt opp jakten for godt, og at de snart ville komme etter ham igjen. Så han pakket pelskåpen rundt seg for å stenge den stikkende luften og la seg flat på den tomme sleden og oppmuntret hundene, slik han visste hvordan.

Til slutt, vridd brått mellom to elveøyer, kom han over den mektige Yukon som feide storartet mot nord. Han kunne ikke se fra bank til bank, og i det raskt fallende skumringen truet det et stort hvitt hav av frossen stillhet. Det hørtes ingen lyd, bortsett fra pusten til hundene, og kjelken til stålskoslenken.

Ingen snø hadde falt i flere uker, og trafikken hadde pakket hovedelven til den var hard og glassaktig som gjenskinn. Over dette fløy sleden med, og hundene holdt stien ganske bra, selv om Walt raskt oppdaget at han hadde gjort en feil ved å velge leder. Da de kjørte i én fil, uten tøyler, måtte han veilede dem ved stemmen, og det var tydelig at hodet ikke hadde lært betydningen av 'gee' og 'haw.' Han klemte innersiden av kurvene for tett, og tvang ofte kameratene bak seg inn i den myke snøen, mens han flere ganger dermed kantret sleden.

Forstørr

mazymay-1

Det var ingen vind, men hastigheten han reiste skapte en bitter eksplosjon, og med termometeret ned til 40 under, gikk dette gjennom pels og kjøtt til de aller bein.

Walt var klar over at hvis han holdt seg konstant på sleden, ville han fryse i hjel, forkortet Walt en av surringstroppene, og når han følte seg avkjølt, grep han tak i den, hoppet av og løp bak til varmen var gjenopprettet. Så klatret han på og hvilte til prosessen måtte gjentas.

Når han så tilbake, kunne han se forfølgerenes slede, tegnet av åtte hunder, som stiger og faller over isen som en båt i en sjøvei. Irskmannen og den svartskjeggede lederen var med, og svingte med å løpe og ri.

Det falt natt, og i mørket i den første timen slet Walt desperat med hundene sine. På grunn av den stakkars førehunden fløt de kontinuerlig utenfor allfarvei og inn i den myke snøen, og sleden kjørte like ofte på siden eller toppen som på riktig måte. Dette arbeidet og belastningen prøvde hans krefter veldig. Hadde han ikke hatt så hastverk, kunne han unngått mye av det, men han fryktet at stemplene ville krype opp i mørket og innhente ham. Imidlertid kunne han høre dem rope til hundene sine, og kjente fra lydene de kom veldig sakte.

Da månen steg, var han utenfor Sixty Mile, og Dawson var bare 50 miles unna. Han var nesten utmattet, og pustet lettet ut da han klatret på sleden igjen. Når han så tilbake, så han at fiendene hadde kravlet opp innen 400 meter. På dette rommet forble de, et svart bevegelsesflekk på det hvite elvebrystet. Strid som de ville, de kunne ikke forkorte avstanden, og streve som han ville, kunne han ikke øke den.

Walt hadde nå oppdaget den rette blyhunden, og han visste at han lett kunne stikke av fra dem hvis han bare kunne endre den dårlige lederen for den gode. Men dette var umulig, et øyeblikks forsinkelse, i den hastigheten de løp, ville bringe mennene bak ham.

Da han var utenfor munnen av Rosebud Creek, akkurat som han toppet en stigning, fortalte rapporten om en pistol og et ping av en kule på isen ved siden av ham at de denne gangen skjøt på ham med en rifle.

Og fra da av, da han ryddet toppen av hver isstopp, strakte han seg flatt på den springende sleden til rifleskuddet bakfra advarte ham om at han var trygg til neste isstopp var nådd.

Nå er det veldig vanskelig å ligge på en slede som beveger seg, hoppe og stupe og gjespe som en båt foran vinden, og skyte gjennom vinden, og skyte gjennom det villedende måneskinnet på et objekt 400 meter unna på en annen slede som utfører like ville krumspring. Så det er ikke å lure på at den svartskjeggede lederen ikke slo ham.

Etter flere timer med dette, hvor det kanskje hadde rammet en kulekule om ham, begynte ammunisjonen å gi seg og brannen slakk. De tok større hensyn og skjøt på ham ved de gunstigste mulighetene. Han etterlot dem også, avstanden økte sakte til 600 meter.

Walt Masters møtte sin første ulykke, på toppen av en stor syltetøy utenfor Indian River. En kule sang forbi ørene, og slo den dårlige blyhunden.

Den stakkars bruten stupte i en haug, med resten av laget på toppen av seg.

Som et blits var Walt av lederen. Han kuttet sporene med jaktkniven, og trakk det døende dyret til den ene siden og rettet ut laget.

Han kikket tilbake. Den andre pulken kom opp som et ekspresstog. Med halvparten av hundene fremdeles over sporene, ropte han: 'Mush on!' og hoppet på sleden akkurat som forfølgerne sprang med ham.

Irskmannen forberedte seg på å springe for ham - de var så sikre på at de hadde ham at de ikke skjøt - da Walt vendte voldsomt mot dem med pisken sin.

Forstørr

mazymay-3

Han slo mot ansiktene deres, og fordi menn må redde ansiktene med hendene, ble det ikke skutt akkurat da. Før de kunne komme seg fra det varme regnværet, strakte Walt seg ut fra sleden sin, og tok hjulhunden ved forbena midt på våren og kastet ham tungt. Dette førte hele laget til et snark, kantret sleden og flokket fiendene sine vakkert.

Borte Walt fløy, løperne på sleden hans skrek ganske skikkelig mens de avgrenset over den frosne overflaten. Og det som virket som en ulykke, viste seg å være en velsignelse. Den rette blyhunden var nå i forgrunnen, og han strakte seg lavt og sutret av glede mens han rykket kameratene sine sammen.

Da han nådde Ainslie’s Creek, 17 miles fra Dawson, hadde Walt forlatt forfølgerne, en liten flekk, langt bak.

På øya Monte Cristo kunne han ikke lenger se dem. Og i Swede Creek, akkurat da dagslyset forsølvet furuene, løp han klumpete inn i leiren til gamle Loren Hall.

Nesten like raskt som det tar å fortelle det, hadde Loren sovepelsene rullet sammen, og hadde sluttet seg til Walt på sleden. De tillot hundene å reise saktere, da det ikke var noe tegn på jakten bak, og akkurat da de trakk seg opp ved gullkommisjonskontoret i Dawson, sovnet Walt, som hadde holdt øynene åpne til det siste.

Og på grunn av hva Walt Masters gjorde denne kvelden, har Yukon-mennene blitt stolte av ham, og snakker om ham nå som kongen av Mazy May.